Этот разговор приходит время от времени, для чего-то он нужен, значит...

Скучно становится тогда, когда не узнаёшь ничего нового и интересного. Словно день прожит зря. Нет допинга. Может это молодость и стремление узнать и успеть как можно больше? А с другой стороны ищу постоянства и ясности, как Божий день.

В своих размышлениях перед сном спрашиваю себя, сколько же мне лет и отвечаю: я — ребёнок, недовзрослевший ребёнок, который наивно верит в то, что мир не такой и враждебный как кажется. Что всё может сложиться само собой, нужно только плыть по течению и оно куда-нибудь выведет. Но туда ли течёт исток? И там ли где надо находится устье?

---

Сидит где-то внутри чёрствый реалист и грызёт оптимиста, пинает его и губит все надежды. Жить надеждами равносильно глотанию пустышки-таблетки при смертельном заболевании. «Плацебо здесь не место» — говорит реалист, отрезая крылья оптимиста ножом колкости . Выходит, что мой реалист сжился с пессимистом? Реалист ехидно улыбается при каждой попытке разрушить внутреннию гармонию, построенную на надеждах и вере в светлое будущее.

Чего я хочу? Многоточие… Молчу, потому что не хочу обманывать себя, перед собой нужно быть  честной. И если и ругаю своё внутреннее Я, то редко ищу оправданий. К чему они? Только Богу и мне известно что есть что. Зачем лукавить?

То, что я могу — трудно отнять, а то чего не умею — под знаком вопроса...